Miguel Angel Tafolla

Esta es una ilustración elaborada por el maestro Tafolla.
Gracias Maestro.

Tomás Segovia (1927-2011)

En 1994 fue homenajeado aquí en Zacatecas un muy vivo, hasta jovial Tomás Segovia. Dentro del Festival de Poesía Ramón López Velarde, el poeta, además del reconocimiento recibido, de las lecturas ofrecidas, dictó una conferencia acerca de algunos poemas del jerezano.
Yo recuerdo que leí en ese Festival, recuerdo que un poema mío, de una plaquette lo construí a partir de un verso del texto de Segovia que dejo en esta entrada.



Besos

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan
comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillas
tus pómulos de estatua de archilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta
idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con
uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto
que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad
besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad
de Florencia
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de inspiración
tus brazos redondos como la palabra de Roma
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos globos de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia
en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán
de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos de sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el son
en los trigales
tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos en donde todo se resuelve
donde acaba la guerra la duda la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humos incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
tu vientre contráctil que se endurece como un brusco
recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculadamente hermoso
valle en medio de ti en medio del universo
en medio de mi pensamiento
en medio de mi beso auroral
tu vientre plaza de todos
partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida
fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos paternales
practicables como los postigos que se abren sobre
lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
translúcidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de las caracolas
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor de lucha a muerte de girar de los astros
de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

Oaxaca

e

Las versiones de Oaxaca pueden ser desde la mía hasta las más elaboradas, tengo una simple: he visto grandes anuncios (no de lo que conocemos en el norte de México como espectaculares) que dicen “Estas tierras son tierras comunales”. Mucho de eso explicaría el tequio, pero esa forma de vivir, de ser conscientes, de saberse autónomos, carece de sentido ante una cosa que poco tenemos en el norte: el sentido de la identidad.

Como que eso es lo que he estado trabajando en mis poemas recientes, en mis cuentos (novedad que me sorprende porque apenas la experimento). En mi vida apenas he escrito algunos cuentos que he compartido con Juan José Macías, Javier Acosta y José Arturo Burciaga. Aquí un extracto del último.

Pero regresando a esto de Oaxaca: sabedores de los efectos de la globalización, de la expoliación capitalista y demás artilugios de la postmodernidad, las gentes de aquellas tierras tienen un excelso gusto por el mezcal, por saber entregarse.

Aquí una postal, que subo hoy que gane una apuesta con estodel futbol, se trata de un campo de juego de pelota.

De memoria (casi) Antonio Reyes Cortés

Es un poema de hace más de 15 años...a ver si me acuerdo de él, no sé en donde se publicó, pero esto es lo que recuerdo de él.

Novicia
Globos arriba mundos abajo
alabanza de la calle de Santa Inocencia
quemas la tarde.

De lejos se mira circular
quema la tarde.

Globular en los dedos
lentejuelas escultura.

Abrazo como una metáfora
Existencia y nalga
verbo como una escultura
volúmenes trazadura acallamiento.

Ataúdes y peceras
cacola deglutida
bandera monalísica
alimento del mundo
incordancia umbilical
teta crónica inodora
pezón ciruelapaza encallado
en la caverna

y nuevamente verbo: de sabores a ciruela
y al corazón que me han bordado
esta mañana.

Me he tejido entre sus piernas
esta mañana
¡aleluya!


obvia es la dedicatoria, mi gran amigo y maestro, compañero.

A mi megusta acordarme de poemas como estos, que nos hicieron aprender, saber qué pasaría con la poesía del hacer.
¿Poesía ante la incertidumbre? He gastado monedas de manera inútil: se trata de poesía bien hecha, con buen aparato de mercado, pero que no aporta en el terreno poético, Se trata más del manifiesto que de la propia poesía. La incertidumbre implica a lo estocástico, o socialmente a lo que sucede en este ser que está muriendo (para decirlo con la Bracho), o a este ser que pregunta (para sentirlo con Javier), o a este ser que vive (para emocionarse con el Mac).
Poesía de poca propuesta pero de mucha venta, es eso a lo que se arriesga Visor y las coeditoras. Pero celebro que por vez primera recuerdo un poema casi íntegro. Eso sí que es complicado, sobre todo en el hoy incierto, en el que nada se cierne a un rítmo nemótico, sino que se ciñe a un todo anecdótico.

Pitufos

Pero antes: ayer, como nunca antes miré una cosa de esas que dan miedo. Más de una decena leyendo poemas de un mismo poeta (Ramón López Velarde). Cada uno, tenía la misión de leer poemas no repetidos, por lo que el poema que cada cual leía, no era el mismo. Hay evidencia de ello, Javier Acosta lo registró, yo lo registré en mi memoria. Pero además, creo que una cosa como la de ayer no es algo de todos los días.
Nos regalaron la suave patria de este sexenio, decorada en un rojo bandera, con un ángel de rasgos de efebo y con algún probable error en un verso, la palabra clave para juzgar si es o no un error es "milagro".
Pero la foto que subo es de los pitufos, es un récord más en manos del DF, lo cierto es que nunca he visto la suficiente televisión, sólo le miro, de los pitufos recuerdo la analogía con los enanos de la Blanca Nieves, creo que en aquellos años, cuando su efervesencia, me gustaba el carácter del pitufo Gruñón.

Bala por mí el cordero que me olvida (Invitación)

La Universidad Autónoma de Zacatecas a través del su Programa Editorial
EDICIONES SIN NOMBRE/ EDICIONES NOD y
TABERNA LIBRARIA EDITORES

Les invitan a la presentación del libro
de poeta y actor

Joaquín Cosío:

Bala por mí el cordero que me olvida

Viernes 24 de junio de 2011
Ciudadela del Arte, siete de la tarde

Comentaristas:
Miguel Ángel Chávez Díaz de León
Antonio Reyes Cortés
Juan José Macías

Modera: Rubén Ibarra Reyes

Suave Patria - Ramón López Velarde.

Ramón Modesto López Velarde Berumen (Jerez de García Salinas, Zacatecas, México, 15 de junio de 1888- Ciudad de México, 19 de junio de 1921) fue un poeta mexicano. Su obra suele encuadrarse en el postmodernismo literario.
En México alcanzó una gran fama, llegando a ser considerado el poeta nacional. Es a partir de 1915 cuando López Velarde comienza a escribir sus poemas más personales, marcados por la añoranza de su Jerez natal (al que ya nunca regresaría) y de su primer amor, "Fuensanta". En 1916 publica su primer libro, La sangre devota, que dedica a "los espíritus" de los poetas mexicanos Manuel Gutiérrez Nájera y Manuel José Othón. El libro recibió una buena acogida en los medios literarios mexicanos.
En La sangre devota está muy presente -incluso en el título- la liturgia católica, asociada por el autor al mundo idealizado de su infancia provinciana y única esperanza de refugio para su atribulada vida ciudadana. El poema "Viaje al terruño" es, en el fondo, una ensoñación sobre el regreso a la infancia.
Sin embargo, esta nostalgia del pasado no está exenta de un cierto distanciamiento irónico, como cuando en el poema "Tenías un rebozo de seda..." se recuerda a sí mismo como un "[...] seminarista / sin Baudelaire, sin rima y sin olfato". Una de las piezas del libro que mayor interés han concitado es "Mi prima Águeda", donde también está muy presente la ironía. En 1917 muere Josefa de los Ríos, "Fuensanta", su amor de juventud. Por entonces López Velarde comienza a preparar su próximo poemario, Zozobra, que habrá de aguardar todavía dos años hasta ser publicado. Entre marzo y julio de 1917 colabora en la revista Pegaso, junto con González Martínez y, a pesar de recibir algunos ataques por su interés por el mundo de la provincia y su catolicismo, su prestigio literario comienza a consolidarse. Su obra, como la de José Juan Tablada, marca el momento de transición entre el modernismo y la vanguardia. La eclosión de los ismos en el ámbito hispánico se anuncia ya en su novedoso tratamiento del lenguaje poético y, al mismo tiempo, la dualidad que preside su obra (el contraste entre las tradiciones del campo y la turbulencia de la ciudad, y su propio forcejeo angustiado entre las inclinaciones ascéticas y sensualidad pagana) tiene un claro carácter romántico-modernista. Actualmente en la Ciudad de México se encuentra el museo Casa del Poeta Ramón López Velarde en el cual fue su morada durante los últimos 3 años de su vida. Fuera de México, a pesar de su importancia, es un poeta escasamente conocido.

Descargar La Suave Patria

Leída por Otilia Salinas Correa y Sergio Espinosa Proa

6

uno se mueve para lograr
fijeza en la mirada uno adviene
para vencer el vértigo de ver

uno está siendo
cosa que no vemos por el movimiento


J. J. Macías (de Expansión de las cosas infinitas.)

Imagen de Juan Manuel García Jiménez, título: Juan Me.

Epitafio para un Poeta

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.


Octavio Paz.




A 13 años de su muerte...

La peñuela

Probablemente este escalador no lo sepa: todo mundo creemos que la roca del parque proviene del crestón de la bufa, lo cual parece humanamente razonable, pero las recientes voces dicen que no. Han estado viniendo a tomar muestras para compararlas con muestras lunares. Luego, hay una teoría que hasta el día de hoy conocí.
Pero yo sólo salí a refrescarme por la tarde con mis hijas.
http://www.youtube.com/watch?v=Ti-bOdWamDk

Babel Fish

El pez de Babel. Si no se tiene el Don de Lenguas, es bueno conseguir de estos para hacerse entender.
El pez de Babel es una especie ficticia de Guía del viajero galáctico, creada por Douglas Adams. Es una especie de pez amarillento, que entra en simbiosis con un individuo, al ser introducido en el oído de éste. Se alimenta de las ondas cerebrales de las personas que rodean a su huésped, y excreta hacia su portador una matriz telepática formada por la combinación de frecuencias conscientes del pensamiento con señales nerviosas tomadas de los centros lingüísticos del cerebro del que los ha creado. En palabras más prácticas, traduce todo lo que digan alrededor de una persona al lenguaje de ésta.

La compañia Altavista utilizó el nombre de babelfish (pez de Babel) para su software de traducción on-line, en su honor (de: http://es.wikipedia.org/wiki/Pez_de_Babel). Pero además ha sido empleado en la física:

/boh'gon/ (By analogy with proton/electron/neutron, but doubtless reinforced after 1980 by the similarity to Douglas Adams's "Vogons")
1. The elementary particle of bogosity (see quantum bogodynamics). For instance, "the Ethernet is emitting bogons again" means that it is broken or acting in an erratic or bogus fashion.

(de http://dictionary.reference.com/browse/bogon)

En esa novela se habla de los Vogones, los peores poetas de la galaxia.

La unión libre

Cada vez que leo este poema es distinto: la primera vez que supe de él, fue por mi maestro. Meses después supe de la gran capacidad de improvisación creacionista en el surrealismo de mi maestro. Cada vez era distinto el poema: cada vez hacía una versión rítmica, improvisada, refrescante de él.

La unión libre

Mi mujer de cabellera de fuego de madera
De pensamientos de relámpagos de calor
De cintura de reloj de arena
Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre
Mi mujer de boca de escarapela y de ramo de estrellas de última magnitud
De dientes de huellas de ratón blanco sobre la tierra blanca
De lengua de ámbar y de vidrio frotados
Mi mujer de lengua de hostia apuñalada
De lengua de muñeca que cierra y abre los ojos
De lengua de piedra increíble
Mi mujer de pestañas de palotes de escritura infantil
De cejas de borde de nido de golondrina
Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero
Y de vaho en los vidrios
Mi mujer de hombros de champaña
Y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
Mi mujer de muñecas de cerillos
Mi mujer de dedos de azar y de as de corazones
De dedos de heno cortado
Mi mujer de axilas de marta y de hayucos
De noche de San Juan
De ligustro y de nido de escalares
De brazos de espuma de mar y de esclusa
Y de mezcla del trigo y del molino
Mi mujer de piernas de cohete
De movimientos de relojería y de desesperación
Mi mujer de pantorrillas de médula de saúco
Mi mujer de pies de iniciales
De pies de llaveros de pies de calafanes que beben
Mi mujer de cuello de cebada no perlada
Mi mujer de garganta de Valle de oro
De cita en el lecho mismo del torrente
De pechos de noche
Mi mujer de pechos de topera marina
Mi mujer de pechos de crisol de rubíes
De pechos de espectro de la rosa bajo el rocío
Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días
De vientre de garra gigante
Mi mujer de espalda de pájaro que huye vertical
De espalda de azogue
De espalda de luz
De nuca de canto rodado y de tiza mojada
Y de caída de un vaso en el que acaba de beberse
Mi mujer de caderas de barquilla
De caderas de lustro y de penas de flecha
Y de tronco de plumas de pavo real blanco
De balanza insensible
Mi mujer de nalgas de asperón y de amianto
Mi mujer de nalgas de espalda de cisne
Mi mujer de nalgas de primavera
De sexo gladiolo
Mi mujer de sexo de yacimiento de oro y de ornitorrinco
Mi mujer de sexo de alga y de bombones antiguos
Mi mujer de sexo de espejo
Mi mujer de ojos llenos de lágrimas
De ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
Mi mujer de ojos de sabana
Mi mujer de ojos de agua para beber en la cárcel
Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha
De ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego

En la foto: Alejandra Guzmán: foto tomada de http://www.yahoo.com.mx

Killer-----Seal

Pieza maestra, del pensar, de lo musical, hasta de lo poético.

Aquí va...
"Killer"

Brother
Sister
It's the loneliness thats the killer
So you want
To be free
To live your life
The way you want to be
Will you give
If we cry
Will we live
Or will we die
Jaded hearts
Heal with time
Shoot that love
So we can
Stop the bleeding
Solitary brother
Is there still a part of you that wants to live
Solitary sister
Is there still a part of you that wants to give
Solitary brother
Is there still a part of you that wants to live
Solitary sister
Is there still a part of you that wants to give
If we try
And live our lives
The way we wanna be
Yeah
Brother brother
Sister sister
Brother brother brother brother brother
There's no other love There's no other love There's no other love
There is no other love no other love like ours
There's no other love There's no other love There's no other love
There is no other love no other love like ours
There's no other love There's no other love There's no other love
There's no other love There's no other love There's no other love
There is no love
Solitary brother
Is there still a part of you that wants to live
Solitary sister
Is there still a part of you that wants to give
Solitary brother
Solitary Sister
Is there still a part of you that wants to give
Racism in among future kings can only lead to no good
Besides all our sons and daughters already know how that feels

De lo más extraño

De lo más extraño que he visto es a un narigudo estar hurgándose la nariz, tratando de sacar un tapón, porque claro, no podría haber mocos, hasta las fosas nasales más pequeñas dejan fluir a los mocos.

A veces sorprendo a mi índice en esa cotidiana pero extraña y entrañable lucha contra un (necio pero natural) tapón, lucha que por lo general éste último gana. Luego recurro al último recurso: ir al lavabo a soplar con toda la fuerza de mis pulmones por la nariz, tapando con la mano opuesta la fosa nasal sin broncas.

Pero. ¿Qué sucede cuando voy manejando? Este no es un caso particular, es precisamente en este punto donde sucedió esto del narigudo picándose la nariz. Me contagió.

A veces, cuando siento que no hay necesidad de luchar contra un moco seco (que según yo de eso están hechos los tapones), flexiono el índice hasta que forma una U invertida (y tridimensional), con el extremo exterior de ésta masajeo la fosa nasal que tiene el impedimento. Pero eso sólo da cierto alivio. Lo efectivo es enfrentarle, desde la punta del índice, con decisión, como este narizón al que miré picándose con tesón.

Por eso, pongo a Quevedo, que el gran Macías me recetó en más de ocho años.

Francisco de Quevedo (1580-1645)
           A una nariz


Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,                   5
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

Érase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,                         10
las doce Tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.

Ringo Starr

¿Cuantos fans tendrá Ringo Starr?
Nunca me lo pregunté hasta que ví la película donde Zooey Deschannel tiene un papel de rompecorazones y su personaje (Summer) dice ser fan de Ringo.Para muchos, Ringo era el fan número uno de The Beatles, hasta tenía la oportunidad de tocar con ellos. ¿Será?

Del trabajo final del curso de R

Grafica 1
Grafica 2

Bizarre Love Triangle

Every time I see you falling
I get down on my knees and pray
I'm waiting for that final moment
You say the words that I can't say

I feel fine and I feel good
I'm feeling like I never should
Whenever I get this way
I just don't know what to say
Why can't we be ourselves like we were yesterday
I'm not sure what this could mean
I don't think you're what you seem
I do admit to myself
That if I hurt someone else
Then I'll never see just what we're meant to be

Every time I see you falling
I get down on my knees and pray
I'm waiting for that final moment
You say the words that I can't say

Padre

Muestra los destinos por donde caminé cuando fui joven, regrésame la voz con la que supe halagar a la vida, los colores que conocí en estas aceras, en estos sudores de vientos y de excesos que dieron calor a mi cuerpo.

El aire me enfría, el vino me bendice, los árboles me desconocen, la sangre fluye por esos caminos, donde fui joven.

Ya las voces de ese tiempo son un eco empolvado y viejo. Miro esos lugares a donde llegaba aquel entonces, miro el reloj y recuerdo que nunca, que nunca antes lo miraba, pienso en las lamentaciones, en sus instantes y en la naturaleza de mi canto y de mi lamento.

Dime cómo evadir la tempestad, por dónde llegar al paraje donde amé y fui amado. Dime como reconocer ese que solía ser, ese que no encuentro, ese que ha sido diseminado en la sed del sediento, en el hambre del que olvida, en las palabras del que maldice, en los instantes del agonizante.

No maldigas —dice el Señor— y en su esencia están mis pensamientos, es su obra mi corazón, tengo esperanza, pero no tengo paciencia, pero no tengo sabiduría, pero no tengo calma.

Cada vez que siento ganas de caminar, cada vez que deseo mirar hacia los muros de tu ciudad, cada vez que siento arder la flama, quiero regresar a mi casa, buscar los pasos que me lleven a ese lugar donde caminé cuando fui joven, mostrar, con pocos paisajes, que fui joven.